Мы тесным кружком сидели у камина. Первый друг раскрыл томик, прочитал несколько строк и с восторгом воскликнул: "Надо же! Эти стихи напоминают мне один случай из моего детства. Мне было шесть лет, и мы зимой поехали к бабушке в деревню. Я сидел у окна в ее деревянном домишке, и вот так же буря мглою, я извиняюсь, небо крыла..."

"А я, - с умилением промолвил второй друг, - вспоминаю совсем о другом. Никогда не посещал я деревенских уголков зимнею порой. Но, помню, был я молод, много страдал и все мечтал уйти от всех, уехать в глушь, пожить в одиночестве и нищете, и чтобы вьюга стучала ледяными пальцами в окно... И чтобы одна лишь старушка какая-нибудь - ах, как верно подметил поэт! - налила мне в кружку старого доброго вина... О, моя бедная юность! О, дивные строки!.."

"Прошу прощения, - смущенно проговорил третий друг. - Я не совсем понимаю... Ведь эту книгу очень неудобно читать. Строки какие-то оборванные. Посмотрите: слова "Буря мглою небо кроет" находятся на одной строчке, а "Вихри снежные крутя" - на другой. А поля при этом очень большие. Наверное, типографский дефект..."

Долго сидели мы у пылающего камина, дружески беседуя, как Пушкин и посетившие его в изгнании Пущин, Горчаков и Дельвиг. Мирно лилась беседа; пальцы перелистывали страницы; то один, то другой друг вслух, по складам читал гениальные строки; порой невольная слеза падала в огонь... А в конце нашего исполненного поэзии и любви вечера друзья крепко обняли меня и растроганно воскликнули: "Воистину, книга - лучший подарок!"

О.Н.
(Четвертый абзац - в соавторстве с В.Ч.)