- Этим летом в Амстердаме, - говорю я, - мне повезло столкнуться с малышней из какой-то бостонской частной школы. Мы в одном общежитии жили. Всю неделю они до тошноты обкуривались травой, объедались клубникой и хныкали, что их закусали комары, когда они катались по каналам. У них у всех был один пунктик: каждому, кто вместе с ними оказывался в пабе при общаге, показать, какие они богатенькие. Так вот, один из этих пижонов по имени Крис все нудил и нудил про свой "ролекс", который папаша ему подарил на день рождения, а потом он как-то вдруг вздумал пройтись насчет Ланкастера и нашего Завода - дескать, странно, что я еще не фосфоресцирую, как циферблат на часах. Тут я ему и говорю: "Слышь, Крис, дай-ка глянуть на твои часики". Он и дал. А часы липовые! О чем я ему и сообщил.

- Как ты мог это увидеть?! - запротестовали мои друзья-приятели.

- Проще простого. У настоящего "ролекса" секундная стрелка движется плавно. А у поддельного - тик-тик-так. Кто знает - не спутает. Я, честно говоря, сам пожалел, что сказал ему. Все-таки отец подарил... Но уж больно он нарывался, и вообще, если папаша втюхивает тебе подделку и при этом морочит голову, будто это самая что ни на есть крутая фирма, разве не лучше знать правду?

Вопрос мой повисает в воздухе. И до меня вдруг доходит, что ни у кого из моих друзей нет биологического отца, который бы стабильно и ощутимо присутствовал в их жизни - включая меня самого. Так что я легко догадываюсь, какой ответ я мог бы от них услышать: "Да мы любой чепуховине из рук отца были бы рады - и лишних вопросов задавать не стали бы!" Замечу, кстати, что последним подарком, который я получил из рук своего биологического папаши, Нила, была стетсоновская шляпа, наполненная коноплей с его наркоделянки в долине реки Гумбольдт. Мне тогда было шестнадцать, и пока я вскрывал посылочный ящик и шуршал бумагой, Джасмин в нетерпении висела надо мной, сразу учуяв, какого рода этот подарочек. "Шляпа - тебе", - сказала она, в мгновение ока прибрав к рукам все остальное. На этом подарки и кончились. Селяви.